Patiesība, kas kļuva sadzirdama. Pirmais, ko Elīna atcerējās par vīramāti, nebija ne balss, ne seja, bet gan smarža. Lēta odekolona un veca vilnas pleda sajaukums, kurā viņa vienmēr ietinās līdz pat kaklam
Šī smarža cieši iesūcās viņu nelielā divistabu dzīvokļa sienās kopš tās dienas, kad Ausma pārvācās pie viņiem “uz laiku, kamēr atgūsies”. “Uz laiku” bija ievilcies jau gadu. Dzīvoklis, kas nopirkts hipotekārajā kredītā ar skatu uz drūmu pagalmu un bērnudārzu, Elīnai sākotnēji šķita kā starta laukums: padzīvos pāris gadus, iekrās, uzlabos apstākļus, varbūt pat tiks pie bērna. Taču vietu pie pusdienu galda topošajam mazulim ieņēma trauslais vīramātes stāvs. Uz galda tagad vienmēr stāvēja viņas kārbiņa, tonometrs un krūze ar māteres novārījumu.
— Elīn, meitiņ, vai tu nevarētu man vēl tēju uzvārīt? Karstu… citādi kaut kā dauzās, — žēlabaini vilka Ausma, nenovēršot skatienu no televizora.
Televizors darbojās no rīta līdz vakaram. Skaņa bija pagriezta gandrīz uz maksimumu. Vadītāji skanēja no ekrāna, dzīvoklī valdīja nemitīgs svešu balsu fons. Elīna sākumā ārdījās, mēģināja griezt klusāk, bet pretī dzirdēja vienu un to pašu:
— Es slikti dzirdu, meitenīt. Pavisam slikti. Tu nedusmojies, ja kaut ko ne tā sadzirdēšu.
Nācās samierināties. Vai izlikties, ka samierinājusies. Ar katru mēnesi Elīna arvien biežāk pieķēra sevi pie domas, ka sapņo vienkārši par klusumu. Ne par jūru, ne ceļojumiem, ne jaunu mašīnu — par parastu, fizisku klusumu, kad var aizvērt acis un neko nedzirdēt. Bet, tiklīdz viņa par to iedomājās, sāka grauzt vainas apziņa: “Nu, kā tu vari? Tā taču ir tava vīra māte.”
Māris turpretī uzplauka rūpīga dēla lomā. Viņš skraidīja pa iestādēm, stāvēja rindās, pierakstīja mammu pie visa nepieciešamā rindās. Nesa viņai visu. Vakaros sēdās viņai uz dīvāna malas, turēja roku un jautāja:
— Mamm, kā tu jūties? Varbūt aizvest tevi uz maksas pakalpojumiem?
— Ak, ko nu tu, dēliņ, kāda nauda… — atmeta ar roku Ausma, bet acis viņai tajā brīdī mirdzēja gandarījumā. — Man tik vien vajag, kā būt tev blakus… Elīna ir laba meitene, bet tu jau zini, svešs cilvēks tomēr paliek svešs…
Elīna pāris reižu dzirdēja šādu sarunu beigas, kad nejauši ienāca istabā, un katru reizi Māris samulsumā apklusa un mainīja tēmu. Viņa izlikās, ka nemana. Negribējās būt “tai vedeklai”, kura greizsirdīgi sargā vīru no viņa mātes.
Bet dīvainības sāka parādīties gandrīz uzreiz
Pirmo epizodi viņa toreiz norakstīja uz sakritību. Viņi ar Māri gulēja savā istabā aiz aizvērtām durvīm un čukstus apsprieda, ka Elīnai darbā gaidāma prēmija. Čukstus — jo vairāk nekā gada laikā, dzīvojot kopā ar vīramāti, bija izveidojies ieradums: visu personīgo, svēto, jebkuras pārdomas par nākotni izrunāt klusāk, gandrīz izelpas skaļumā.
— Paklau, — Elīna smaidīja, ierāvusies viņa plecā, — ja viss izdosies, pietiks gan normālam ledusskapim, gan, varbūt, kaut uz nedēļu aizlaidīsim pie jūras. Esmu tā nogurusi no šīs pilsētas…
— Ledusskapis ir svarīgāks, — nopūtās Māris. — Bet redzēsim. Es esmu “par”.
Nākamajā rītā, kad Elīna virtuvē grieza maizi, Ausma, sēžot atpūtas krēslā, pēkšņi smagi nopūtās:
— Ak, cik agrāk bija labi… Ledusskapis mums bija, atceries, Māri, vecs ZILiņš, bet savējais. Bet tagad viss jauns, moderns… Un cenas — kož. Savukārt man mērītājs pavisam sāk beigties… Bet nekas, es jau kaut kā ar šo pašu nodzīvošu…
Māris kā pēc komandas sarosījās:
— Mamm, kāpēc tu klusēji? Nopirksim tev jaunu. Bet ledusskapi — kaut kad vēlāk.
Elīna sastinga. Prēmiju viņa vēl nebija saņēmusi. Par jauno tehniku zināja tikai viņi divi. Vakar nebija ne vārda. Sirdī nepatīkami iesmeldzās, bet viņa aizvairīja šo domu: “Nu, mazums, varbūt tā ir tikai sakritība. Noklausīties viņa nevarēja, viņai taču tā dzirde…” Dzirde bija atsevišķa tēma. Lai parunātu ar Ausmu, nācās stāvēt gandrīz viņai sejā un runāt skaļi, skaidri, burtiski izsaucot katru vārdu. Un pat tad viņa bieži pārjautāja, pieliecot ausi.
— Ko, ko? Es nesadzirdēju, meitiņ… tu tā čuksti…
“Čukstu? Es runāju tā, ka kaimiņi nodreb,” domāja Elīna, bet skaļi teica:
— Nekas, Ausmas tante, es vēlāk pastāstīšu.
Ar katru mēnesi Elīnai uzkrājās mazu, it kā neievērojamu, bet dīvainu epizožu bagāža. Viņi ar Māri klusi sarunājās par to, vai nemainīt dzīvokli, vai nepārdot šo un neņemt hipotēku kaut kam lielākam. Apsprieda, kā būtu ērtāk, lai arī mammai būtu vieta un viņiem ar bērnu nākotnē. Runāja savā istabā, vakarā, čukstus. No rīta vīramātei “nejauši” uznāca problēmas. Un katru reizi, tikko atguvusies, viņa tik tikko dzirdami čukstēja:
— Tikai jūs mani, bērni, nekur nepārvietojiet… Es šajās sienās ar tavu tēvu nodzīvoju dzīvi… Es citā vietā neizdzīvošu…
Pēc tādām ainām Mārim acīs stāvēja izvēle. Par kādu pārvākšanos varēja būt runa? Elīna klusēja. Bet kādā brīdī puzle viņā sāka salikties biedējoši skaidrā bildē.
Pēdējais piliens bija aina ar atvaļinājumu. Elīna sapņoja par jūru kā par glābiņu. Vesels gads bez normālas atpūtas, mūžīgās nakts maiņas, virsstundas. Darbā iedeva iespēju paņemt atvaļinājumu izdevīgā laikā, turklāt vēl ar nelielu piemaksu pie algas. Viņa atnesa mājās bukletu no tūrisma aģentūras, apsēdās vakarā ar Māri viņu istabā un čukstēja, aizrautīgi šķirstot lapas:
— Skaties, Turcija, bet ne pati lētākā, normāla viesnīca, jūra blakus. Mums tieši pietiek, ja nedaudz pataupīsim. Mammai atstāsim naudu, Kristīne solīja ieskatīties, ja nu kas…
— Bet ja ar viņu kaut kas notiek? — drūmi jautāja Māris.
— Tas pats var notikt arī tad, kad esam darbā, — klusi iebilda Elīna. — Mēs taču nevaram vienmēr… pavisam vienmēr…
Māris neko neatbildēja, tikai nopūtās. Viņi tā arī aizmiga, nepieņēmuši lēmumu. Nākamajā rītā Ausmai atkal tas pats teātris.
— Jūs… jūs droši vien… aizbraukt gribat… bet es šeit… viena… tukšā dzīvoklī… Neviens pat neuzzinās…
— Mamm, ko tu tādu runā. — iesaucās Māris, satverot viņas roku. — Kur mēs aizbrauksim, kāds atvaļinājums. Par ko tu vispār?
Elīna, stāvot pie loga, sajuta, kā viņai iekšā kaut kas savelkas ciešā, dzeloņainā kamolā. Viņa nebija teikusi ne vārda par Turciju vīramātes klātbūtnē. Ne mirkli. Saruna notika tikai viņu istabā. Klusi. Aiz aizvērtām durvīm. Vakarā, kad viņi ar Māri palika divatā virtuvē, viņa piesardzīgi teica:
— Paklau… vai tu neesi pamanījis, ka… mamma kaut kā dīvaini… nu, pārāk bieži “uzmin”, par ko mēs runājam?
— Kādā ziņā? — viņš sarauca pieri.
— Nu, lūk, par pārvākšanos, par atvaļinājumu, par manām prēmijām… It kā viņa visu zinātu iepriekš. Lai gan neko nedzird, kā pati saka.
Māris atstūma krēslu.
— Elīn, ko tu tagad gribi pateikt? Ka mana māte izliekas? Tas jau ir par daudz.
— Es nesaku, — nogurusi atbildēja Elīna. — Bet… man šķiet, ka viņa nav tik kā izrāda. Un nav tik bezpalīdzīga. Un dažreiz… ļoti izdevīgi, kad viņai kaut kas nepatīk.
— Viss, pietiek, — nocirta Māris. — Viņa tik tikko… Bet tu… Piedod, bet tu tagad izklausies nežēlīga.
Elīna apklusa. Pierādīt bija bezjēdzīgi. Jebkurš viņas arguments tiktu uztverts kā aizskaršana svētumam. Lai atvērtu Māra acis, ar vārdiem nepietika. Bija vajadzīga situācija, kurā patiesība pati iznāktu gaismā bez komentāriem un vērtējumiem. Un kādu dienu, naktī sēžot virtuvē ar tasi atdzisušas tējas, Elīna saprata, ka viņai ir liela izvēle: vai nu samierināties, galīgi izšķīst šajā staipīgajā purvā, vai arī riskēt un sarīkot īstu, bet godīgu eksperimentu.
Viņa zvanīja Kristīnei. Draudzeni viņa zināja kopš skolas laikiem: viņa vienmēr izcēlās ar asu prātu, aktrises talantu un pilnīgu sentimenta trūkumu pret jebkura vecuma manipulatoriem.
— Kristīn, man vajag tavu palīdzību, — klusi teica Elīna klausulē. — Tiešām palīdzību. Būs neliela izrāde… pa telefonu.
— Tā, sāksim no sākuma, — pieprasīja Kristīne, kad Elīna aptuveni izstāstīja problēmas būtību. — Tava vīramāte, tavuprāt, noklausās, izliekoties, vai ne?
— Esmu gandrīz pārliecināta, — Elīna uzelpoja. — Bet pierādīt Mārim nevaru nekādi. Viss izskatās tā, it kā es piesietos cilvēkam.
Kristīne pāris sekundes klusēja, tad iesmējās:
— Okei. Tātad mums jādara tā, lai viņa, sadzirdot kaut ko viņai ļoti kārdinošu, pati uzlēktu un nodotu sevi. Un vēlams liecinieku klātbūtnē. Pareizāk sakot, viena liecinieka, bet paša galvenā — tava vīra klātbūtnē.
— Jā, — Elīna pamāja, skatoties uz flīzēm. — Bet viņa ir piesardzīga. Tikpat kā nereaģēs… Viņai vajag spēcīgu stimulu.
— Nauda, — bez vilcināšanās atbildēja Kristīne. — Vai kaut kas, ko viņa var pārvērst naudā. Lieku simtu pret pīrādziņu, ka nauda viņai ir galvenais ietekmes instruments. Tātad izdomāsim leģendu ar kaut ko ļoti vērtīgu. Dzimtas relikvija, rotaslieta, laimests… Un tu it kā paslēp to dzīvoklī.
Elīna sajuta, kā iekšā viss saslēdzas. Puzle kļuva vēl skaidrāka.
— Mums tiešām bija broša, — viņa lēnām teica. — No vecvecmāmiņas. Bet es deviņpadsmit gadu vecumā pamanījos to pazaudēt, kad piespraudu pie izlaiduma kleitas.
— Jo labāk, — Kristīne atdzīvojās. — Teiksim, ka broša ir atradusies. Un nevis vienkārši broša, bet vesela bagātība. Tu baidies to glabāt mājās, bet līdz seifam vēl neesi tikusi. Jautājums: kur paslēpt?
Viņas ar Kristīni vēl kādas divdesmit minūtes apsprieda detaļas. Viss bija jāpārdomā tā, lai svešai ausij — it īpaši vīramātes ausij — viss skanētu ticami. Un pie tam tā, lai nebūtu iespējas izlocīties: ne pateikt, ka nepareizi sadzirdējusi, ne novelt vainu uz kādu citu.
— Galvenais — nepārspēlēt, — atgādināja Kristīne. — Runā tā, it kā tu tiešām tagad būtu uz histērijas robežas no laimes. Bet bez bērnu teātra, ja?
— Sapratu, — Elīna māja ar galvu, pati nemanot, kā viņas balss arī kļūst saspringta kā aktrisei pirms svarīgas pirmizrādes.
Izrādes dienu viņa izvēlējās darba dienā
Tādās dienās Māris nāca no darba noguris, bet ne tik ļoti, lai uzreiz kristu gultā. Vīramāte turpretī uz vakaru it kā atdzīvojās un viņa apsēdās savā krēslā, blakus noliekot šķīvīti ar cepumiem. Elīna atgriezās no darba agrāk, speciāli. Vakara programma jau dārdēja viesistabā, Ausma sēdēja savā raksturīgajā pozā — pleds līdz pleciem, spilvens zem muguras, skatiens pievērsts televizoram.
— Mamm, es esmu virtuvē, ja nu kas, — skaļi teica Elīna, velkot nost mēteli.
— Ā? — vīramāte nedaudz pagrieza galvu. — Ko tu teici?
— ES ESMU VIRTUUVĒ! — Elīna teica skaļi, lai gan bija pārliecināta, ka viņu un tāpat lieliski dzird.
— Ā-ā… — tā nopūtās un atkal ieurbās ekrānā.
Virtuvē Elīna vairākas reizes dziļi ieelpoja, nomierinot elpu. Telefons šķita smags kā ķieģelis. Viņa ieslēdza skaļruni un nolika to uz galda tā, lai skaņa izplatītos pa visu mazo dzīvokli. Kristīne atbildēja gandrīz uzreiz:
— Hallo?
— Kristīn, — Elīna sāka parastā balsī, pat nedaudz klusāk nekā parasti. Un tad, it kā atcerējusies ko svarīgu, padarīja balsi spilgtāku, dzīvāku: — Tu sēdi? Apsēdies. Tagad tādu lietu pastāstīšu…
Viesistabā klusi noklikšķēja pults: kāds pagrieza televizoru klusāk. Elīna to neredzēja, bet lieliski iztēlojās, kā vīramāte pēkšņi saasināja visas savas maņas.
— Nu beidz biedēt, — iesmējās Kristīne. — Kas tad notika?
— Atceries, es tev simts reizes čīkstēju par to veco vecvecmāmiņas brošu? To, kuru es pazaudēju?
— Nu, protams, — dzīvi atsaucās Kristīne. — Tu taču to vēl joprojām kā murgu atceries.
— Tā lūk, — Elīna tīšām ieturēja pauzi, lai gaiss dzīvoklī it kā sastingtu. — Es to atradu.
Viņa to pateica skaļāk, nekā vajadzēja telefonsarunai, it kā uz skatuves. No viesistabas vairs neatskanēja televizora brēcieni, bet gan kaut kāds kluss fons: skaņa bija skaidri pagriezta klusāk.
— Atradi? Kur? — Kristīne, šķiet, pati bija aizrāvusies.
— Iedomājies, šodien kārtoju vecās kastes uz antresoliem, meklēju ziemas cimdus, un kāds saplēsts maiss izkrita. Es tajā ieskatījos — un tur tā bija. Visa vesela, pat akmens nav izkritis…
Elīna pati gandrīz noticēja tam, ko saka. Acu priekšā pat pavīdēja tas pats izlaidums, košā zāle, karstā maija nakts. Un jo stiprāk iekšā viss sašūpojās, kad viņa domās atgriezās šaurajā virtuvē un pie krēsla viesistabā, no kurienes atskanēja viegla švīkoņa: kāds, neizturējis, bija nedaudz piecēlies.
— Un tas vēl nav viss, — turpināja Elīna, — Es uzreiz ielīdu internetā, paskatījos līdzīgas. Tad atradu vecu vecvecmāmiņas zīmīti — tur rakstīts, ka tas ir safīrs. Iedomājies? Safīrs! Es aizsūtīju bildi paziņam vērtētājam. Kristīn, viņš teica, ka tas varētu maksāt… no 200 līdz 500 tūkstošiem. Iedomājies vispār?
Vārds “tūkstošiem” izskanēja īpaši skaidri, pat pašas ausīs. Viesistabā iestājās pilnīgs klusums. Televizors bija vai nu izslēgts, vai skaņa nogriezta līdz nullei.
— Tu joko? — Kristīne klausulē gandrīz iesaucās. — Elīn, tu taču zeltā esi gulējusi un nezināji!
Lasi vēl: Sals un stikls: pirmais aukstuma vilnis atklāja vēl vienu problēmu ķīniešu automašīnām
— Tieši tā, — viņa nopūtās, nedaudz pazeminot balsi. — Mārim vēl neteicu. Gribu sagādāt pārsteigumu. Mēs taču par šo naudu hipotēku gandrīz nosegsim… un remontam paliks… Varbūt pat par mazo sāksim domāt… — pēdējo frāzi viņa pievienoja, lai pavisam noteikti aizskartu visas mātes bailes un pārmetumus.
Kristīne nedaudz aizķērās otrā vada galā, bet ātri nospēlēja līdzi:
— Nu jā, jā, protams… Tā, un kur tu to dārgumu domā turēt, kamēr nepārdosi?
— Tur jau tā problēma, — Elīna sāka staigāt pa virtuvi, izliekoties, ka ir pilnīgi pārņemta ar sarunu un nedomā ne par ko citu. — Bankā seifu uzreiz nevar atvērt, vajag laiku, dokumentus, vērtējumu. Vērtētājs teica, ka atbrauks nākamnedēļ. Bet turēt tādu lietu mājās ir bail. Ja nu dzīvokli apzog? Vai… — viņa teatrāli pazemināja balsi līdz sazvērnieciskai, — ja nu kāds nejauši atrod.
Viņa ieturēja pāris sekunžu pauzi, ļaujot frāzei kārtīgi “iegulties” telpā.
— Tad paslēp kaut kur labāk, — Kristīne ieteica. — Ne jau lādītē zem deguna.
— Es par to domāju, — Elīna atkal paaugstināja balsi. — Zini, kur neviens nekad nelīdīs? Māra vecajā dūnu jakā, kuru viņš piecus gadus nav vilcis. Zilā tādā, garā. Tā karājas skapī mūsu guļamistabā, aiz viņa uzvalka, pašā stūrī. Tur iekškabatā odere ir saplēsta, atceries?
Kristīne, protams, neatcerējās, bet paklausīgi ieelsās:
— Ā, tajā neglītajā?
— Jā! — Elīna piebalsoja. — Es tagad ielikšu brošu mazā maisiņā, iebāzīšu caur to caurumu tieši siltinājumā un aizšūšu. Kurš līdīs vecā dūnu jakā? Pati tur reti ieskatos. Ģeniāli, vai ne?
— Ak, tu mana gudriniece… — Kristīne atbildē iesmējās. — Tikai neņem koši sarkanus diegus, citādi atradīs tavu slēptuvi un izsmies.
Elīna arī klusi iesmējās. Smiekli skanēja dabiski, gandrīz atviegloti.
— Labi, iešu slēpt dārgumus. Pēc tam pārzvanīšu, pastāstīšu, kā gāja, — viņa pabeidza sarunu.
Atslēgusi telefonu, viņa uz mirkli atspiedās pret auksto flīžu sienu. Kājas ļodzījās. Ar kādu apziņas daļu Elīna saprata, ka dara nesmuku lietu. Bet otra daļa, tā, kas mēnešiem dzīvoja spīlēs, čukstēja: “Vai nu tagad, vai nekad. Tālāk būs tikai sliktāk.”
Viņa iegāja guļamistabā. Tur valdīja ierastā pustumsa. Atvērusi skapi, Elīna trokšņaini darbojās ar pakaramajiem, speciāli skaļi klaidzinot tos pret stangu. Atrada to pašu veco dūnu jaku, par kuru runāja — Māris tiešām to nebija vilcis jau gadiem. Iekškabata bija vesela, bet viņa ātri uzirdināja oderi ar manikīra šķērītēm, iebāza iekšā nelielu auduma maisiņu ar pāris lielām pogām — svaram — un dažām metāla paplāksnēm, lai skanētu.
Pēc tam dažas reizes ne visai glīti aizšuva caurumu ar biezu diegu. Pagriezusies pret durvīm, viņa spraugā starp stenderi un durvīm ieraudzīja pazīstamu ēnu. Ausma stāvēja koridorā, atspiedusies uz spieķa, un lūkojās istabas tumsā.
— Elīn? Tu? — viņa novilka, izliekoties, ka nav droša, kas tur ir.
— Es, — Elīna mierīgi atbildēja. — Māra dūnu jaku pārskatu. Laiks apskatīt ziemas drēbes.
— Ā-ā, — vīramāte novilka un it kā nevainīgi piebilda: — Bet ko tu tik skaļi ar draudzeni pļāpāji? Es gan nesadzirdēju, bet tik un tā it kā kumeļi galvā no jūsu bļaušanas…
— Atvainojiet, — ar vieglu smaidu atbildēja Elīna. — Vairs tā nedarīšu.
Viņas apmainījās ar pieklājīgiem smaidiem. Bet šajos smaidos nebija siltuma. Katrai bija sava spēle.
Vakarā, kad atnāca Māris, Elīna viņu sagaidīja nevis kā nogurusi, bet gandrīz kā meitene — mirdzošām acīm un piedāvājumu, kuru viņš nekādi negaidīja dzirdēt:
— Paklau, aiziesim šodien uz kino? Jauna filma iznākusi, tu taču pats gribēji, atceries?
— Uz kino? — Māris brīnījās tā, it kā viņa būtu piedāvājusi lidot uz Marsu. — Bet mamma?
— Mamma? — Elīna teatrāli noplātīja rokas. — Mamm, jūs neesat pret, ja mēs ar Māri uz kino uz pāris stundiņām? Jūs vienu atstāt, ko?
Viņa piegāja gandrīz pie paša krēsla, noliecās pie vīramātes auss un skaidri, pa zilbēm pateica:
— MĒS — UZ — KI-NO. JŪS — VIENA — PA-BŪ-SIET?
Ausma lēnām pagrieza pret viņu seju.
— Ejiet jau, protams, bērniņi, — viņa nogurusi teica. — Es jau jūs neturu… Es pagulēšu, televizoru paskatīšos… Man daudz nevajag.
— Vakariņas uz plīts, viss kā vienmēr, — Elīna piebilda jau nedaudz maigāk.
Viņi ātri apģērbās. Māris, velkot jaku, atkal saminstinājās:
— Varbūt neiesim? Ja nu viņai kas notiek?
— Viņai visi vajadzīgie telefoni ir uz nakts skapīša, — mierīgi atbildēja Elīna. — Tavs, mans. Mēs taču nebraucam uz otru pasaules malu, bet uz kino blakus ielā. Un vispār, Māri, tev vajag atpūsties.
Viņš vēl pāris sekundes svārstījās, tad pamāja. Durvis aiz viņiem aizvērās. Viņi nokāpa vienu stāvu zemāk, un tad Elīna negaidīti apstājās.
— Ejam, — Māris vilkdams vilkto viņu uz izeju. — Nokavēsim.
— Neejam, — tikpat klusi, bet stingri viņa teica. — Mēs pagaidīsim šeit. Minūtes desmit piecpadsmit.
— Kāpēc? — viņš sarauca pieri.
Viņa paskatījās viņam tieši acīs.
— Tāpēc, ka tūlīt tu ieraudzīsi to, ko līdz šim negribēji pamanīt.
Pirmās minūtes kāpņu telpā vilkās mokoši ilgi. Laukumiņā bija vēss. Kaut kur augšā aizvērās durvis — kāds no kaimiņiem izgāja iznest miskasti. Zem viņiem atskanēja dobji basi — pirmajā stāvā pusaudzis atkal bija ieslēdzis mūziku. Māris centās neskatīties uz sievu, bet vairākas reizes neizturēja, meta uz viņu īsus skatienus.
— Ja šis ir kārtējais tavs mēģinājums… — viņš sāka.
Bet nepabeidza. No augšas, pavisam tuvu — no viņu durvīm — skaidri atskanēja kluss slēdzenes klikšķis. Ne tas skaļais, kad aizslēdz ārdurvis ejot prom, bet īsais, iekšējais, viņu papildu aizbīdņa klikšķis, kuram Ausma parasti nepieskārās. Elīna nedaudz pacēla uzaci, skatoties uz Māri: “Dzirdi?” Viņš nobālēja.
Aiz durvīm atskanēja soļi. Nebija vīramātei raksturīgās čību šļūkāšanas, nebija smagās nopūtas pie katra soļa. Tie bija ātri, pārliecināti, gandrīz atsperīgi soļi cilvēkam, kuram noteikti nav vairāk par četrdesmit pieciem.
— Tas… varbūt tu aizmirsi telefonu? — nepārliecināti pieļāva Māris, lai gan abi saprata, ka skaņa nāca no dzīvokļa dziļuma.
Atskanēja viņu guļamistabas durvju čīkstoņa. Pēc tam — pakaramo šķindoņa, tos bīdot malā. Drēbju švīkoņa, īss lamuvārds, apslāpēts, bet skaidrs. Tad — raksturīga plīstoša auduma skaņa. Māris mēģināja spert soli uz kāpnēm, bet Elīna saspieda viņa roku.
— Pagaidi, — viņa pačukstēja. — Vēl nedaudz.
Pagāja vēl minūte. Tad cita. No augšas atskanēja kāda sašutusi elsas skaņa — it kā cilvēks, kurš kaut ko neatrod tur, kur bija cerējis. Tam sekoja vesela virkne klusu, bet emocionālu “nu kur tad ir!” un “nu kur tu te esi”. Balss bija pazīstama — viņa mammas balss. Bez piesmakušā krekšķa, bez vecuma vājuma.
Elīna klusējot izvilka no somas atslēgas. Viņu pirksti ar Māri uz sekundi saskārās. Viņa, cenšoties neradīt ne mazāko skaņu, ielika atslēgu slēdzenē, pagrieza. Durvis atvērās paklausīgi, bez čīkstēšanas. Viņi iegāja priekšnamā kā svešā dzīvoklī. No viņu guļamistabas atskanēja smaga elpošana un izmisīga auduma čabināšana. Elīna pirmā piegāja pie durvīm un sastinga ailē, Māris nostājās blakus.
Aina bija gandrīz teatrāla
Uz grīdas pie plaši atvērta skapja uz ceļiem stāvēja Ausma. Ne pleda, ne spieķa, ne tās sejas izteiksmes. Mati, parasti glīti sakārtoti, bija nedaudz izpūruši, vaigi pietvīkuši no saspringuma. Viņas priekšā gulēja tā pati zilā dūnu jaka. Saplēsta. Iekškabata izgriezta uz āru, odere uzplēsta vēl vairāk, nekā to bija izdarījusi Elīna. Uz vīramātes ceļiem mētājās diegu paliekas un lupatiņas.
— Kur… kur tā ir… — viņa murmināja, drudžaini taustoties ar pirkstiem pa siltinājumu. — Jābūt. Viņa taču teica… iekšā iešuva…
Uz sekundi Elīna pieķēra sevi pie domas: ja tā nebūtu viņas pašas dzīve, viņa nodomātu, ka skatās kādu melno komēdiju.
— Mamm, — teica Māris.
Viens īss vārds noskanēja skaļāk par jebkuru saucienu. Ausma nodrebēja. Lēnām pagrieza galvu. Ieraudzīja viņus. Viņas seja mainījās. Acīs, kuras vēl pirms sekundes dega meklēšanas azartā, uzplaiksnīja tēls.
— Māriņ… — viņa aizsmakusi izdvesa, drudžaini tveroties pie skapja malas, lai pieceltos. — Dēliņ… Es… es te vienkārši…
— Vienkārši ieviesāt kārtību kabatās? — klusi jautāja Elīna, pārkāpjot istabas slieksni. Viņas balss bija apbrīnojami mierīga, gandrīz auksta. — Vai meklējāt dzimtas relikviju par divsimt tūkstošiem?
Vīramāte nobālēja. Pēc sekundes viņā kaut kas pārslēdzās, un viņa mēģināja uzlikt savu ierasto masku.
— Es… es dzirdēju, ka tu kaut ko par brošu teici, — viņa žēlabaini novilka. — Tu taču pati skaļi runāji, Elīn. Es arī padomāju… ja nu tā ir mūsējā… vectēva… Tu taču to pazaudēji savulaik. Bet tā taču ir mūsu dzimtas, senču lieta, bet tu… Tu taču varēji to slepus pārdot. Kā tad tā?
— Savādi, — lēnām noteica Elīna. — Mums teica, ka jūs gandrīz neko nedzirdat. Bet, tiklīdz runa ir par brošām, tūkstošiem un mūsu sarunām citā istabā — jūs dzirdat visu līdz pēdējam vārdam. Un filma tajā laikā nez kāpēc pārstāja bļaut pa visu māju.
Māris stāvēja klusējot. Viņa sejā mainījās vairākas izteiksmes. Viņš skatījās uz māti tā, it kā pirmo reizi ieraudzītu viņu īsto.
— Mamm, — jau daudz stingrāk viņš teica. — Atbildi tikai uz vienu jautājumu. Vai tu dzirdēji mūsu vakardienas sarunu par atvaļinājumu?
— Es… — viņa saminstinājās. Acis sāka šaudīties. — Nu… es ne visu sapratu… Jūs taču tur čukstaties…
— Bet jēgu sapratāt, — mierīgi priekšā pateica Elīna. — Jūra, atvaļinājums, Turcija. Lai arī ne visus vārdus, bet galveno uztvērāt. Un no rīta jums sākās problēmas, vai ne?
— Man un tāpat viņas ir. Man daudz nemaz nevajag, lai… lai sāktos.
— Un sarunas par pārvākšanos? — neatkāpās Māris. — To arī nejauši sakrita, ja? Tiklīdz mēs sākam apspriest kaut ko, kas jums nav pa prātam, jums tad sākas izrāde… Mamm, tu domā, ka es esmu tik…?
Pēdējie vārdi viņam nāca smagi. Salauztā balsī, kas pārgāja aizsmakumā. Elīna mehāniski pastiepās pret viņu, bet viņš nedaudz atkāpās, nenovēršot acis no mātes.
— Es… es taču tavā labā centos. Tu taču nepazīsti sievietes. Viņas visas sākumā ir labas, mīļas, bet pēc tam… pēc tam vīrieti zem tupeles, un viss, māti ārā. Es taču redzēju, kā šī… — viņa bakstīja ar pirkstu Elīnas virzienā, — kā viņa tevi dancina. Visa viņai par maz. Gan dzīvoklis par mazu, gan atvaļinājumu viņai padod. Bet tu kur esi? Tu padomāji, kā man tur? Es šajās sienās ar tavu tēvu dzīvi nodzīvoju. Viņš man teica: “Skaties dēlu, nedod darīt pāri.” Es viņam zvērestu devu.
— Es nenoklausījos. Jūs paši tik skaļi runājat, sienas ir plānas. Kas man, ausis bāzt ciet, vai?
— Tu izlikies, vai n? — pēkšņi skaidri un auksti izrunāja Māris.
Klusums pēc šī jautājuma bija biezs un smags. Ausma atvēra muti, lai teiktu jau sagatavoto “gandrīz neko, dēliņ”, bet zem viņa skatiena apklusa.
— Jā, es… dzirdu, — beidzot viņa izgrūda caur zobiem. — Bet ne visu. Un vispār, kas par nopratināšanu? Es esmu tava māte vai kas? Man ir tiesības… zināt, kas pie jums te notiek. Tiklīdz tu taisījies mani jaunā dzīvoklī iebāzt kā čemodānu, tā uzreiz viss.
— Vienmēr īstajā laikā, — rūgti noteica Māris. — Tieši pēc saraksta.
Viņa atkal mēģināja ieiet ierastajā lomā:
— Tu… tu man netici? Paša dēls… Es visu tev to labāko… Bet tu tagad kaut kādas sievietes dēļ…
— Pietiek, — negaidīti stingri viņš pārtrauca. — Nedrīksti par Elīnu tā runāt. Viņa ir mana sieva. Un vienīgais cilvēks, kurš šī gada laikā tiešām ne reizi nav sūdzējies, lai gan tieši viņai bija visgrūtāk. Ne tev spriest.
Viņš pārbrauca ar plaukstu pār seju, it kā noslaukot no tās uzreiz daudzus gadus ierastās “dēliņa” lomas.
— Mamm, — viņš teica jau mierīgāk, bet stingri. — Tagad būs tā. Pirmkārt: vairs nekādu spēļu. Nekādu izrāžu. Nekādu “ja jūs aizbrauksiet”. Sarunāts
— Ak, tā tad… — viņa pačukstēja. — Tātad es jums traucēju…
— Otrkārt, — Māris neļāva viņai izvērst žēlabaino tirādi….
— Kopā mēs vairs nedzīvosim. Tāpēc, ka tu lien mūsu dzīvē, noklausies, manipulē un biji gatava saplēst skapi, meklējot neeksistējošu brošu. Es noīrēšu tev dzīvokli blakus, pāris pieturu attālumā. Braukšu ciemos, palīdzēšu, vedīšu kur nepieciešams — īstiem, nevis pēc tava scenārija. Bet mums ar Elīnu būs sava māja. Bez pastāvīgas kontroles.
— Tu mani dzen uz svešu platību? Dē-liņ… — vārds it kā salūza.
— Nē, — viņš nogurusi atbildēja. — Es beidzot pārstāju būt desmitklasnieks, kuram ir kauns atzīties, ka viņam ir sava dzīve. Tu pati tikko parādīji, ka vari gan staigāt normāli, gan dzirdēt, gan skapi izrevidēt. Tātad arī tālāk varēsi.
Elīna klusējot klausījās. Iejaukties tagad būtu nevietā. Šī bija viņu, mātes un dēla, saruna, kurai agri vai vēlu bija jānotiek. Viņa tikai pienāca tuvāk, pacēla no grīdas oderes skrandas, pameta skatienu uz saplosīto dūnu jaku — uz to pašu “slepeno krātuvi”, kuras nemaz nebija.
— Starp citu, — viņa pagriezās pret vīramāti. — Tur nebija nekādu dārglietu. Tur bija pogas un uzgriežņi. Visu pārējo jūs sev jau iztēlojāties pati.
— Tātad… tu… speciāli… Tu mani… pārbaudīji?
— Es aizstāvēju savu ģimeni, — mierīgi teica Elīna. — No bezgalīgas izrādes. Jūs pati izdarījāt izvēli — ticēt vedeklai, kura ar jums dzīvo un dara jūsu labā visu, ko var, vai arī vedekla izrādījās tik aizdomīga, ka jūs līdāt plēst svešu lietu mantkārības dēļ. Jūs izvēlējāties otro.
Šie vārdi palika gaisā kā spriedums
Pārvākšanās aizņēma divas nedēļas. Visu šo laiku dzīvoklī valdīja saspringta, lipīga atmosfēera. Ausma staigāja, grabinot katlus, demonstratīvi smagi nopūšoties pie katra soļa. Vairākas reizes mēģināja sarīkot teātri, bet Māris klusējot skatījās.
Elīna katru reizi, ejot garām šīm čalām, nodrebēja, bet neiejaucās. Lai domā, ko grib. Galvenais, ka Māris beidzot visu redzēja pats savām acīm, nevis caur mammas vārdu prizmu. Vienistabas dzīvoklis, kuru viņi atrada Ausmai, bija netālu — divas pieturas ar autobusu, viens luksofors. Māja jaunāka, kāpņu telpa tīrāka, lifts darbojās katru reizi, nevis kā viņiem. Māris pats veda turp mantas, palīdzēja izvietot skapjus, nopirka mammai jaunu, labu televizoru.
— Man… man te ir sveši, — viņa nomurmināja dienā, kad viņš atveda pēdējo kasti. — Sienas tādas… aukstas…
— Sasils, — viņš klusi atbildēja. — Tu pieradīsi. Es braukšu pie tevis. Bet dzīvosim mēs atsevišķi.
Viņa novērsās pie loga, bet viņš arī nemēģināja ieskatīties viņas sejā. Tikai sakārtoja pārklāju uz gultas, pārbaudīja, vai darbojas zvans pie ārdurvīm, nolika telefonu sarakstu blakus klausulei. Kad viņš atgriezās mājās tukšā, beidzot patiešām klusā dzīvoklī, tur smaržoja tikai pēc kafijas un svaigiem cepumiem. Elīna sēdēja virtuvē, aptvērusi krūzi ar plaukstām, un pacēla pret viņu piesardzīgu skatienu, it kā baidītos ieraudzīt tajā pārmetumu.
Lasi vēl: Viena veļas mazgājamās mašīnas poga, par kuru nezina 90% mājsaimnieču — veļa kā ķīmiskajā tīrīta
Viņš pienāca klusējot, apsēdās blakus un, nepateicis ne vārda, atspieda pieri pret viņas plecu. Viņa paglaudīja viņa matus. Klusums starp viņiem tagad nebija neveikls, bet gan silts. Viņi abi uzelpoja.
— Piedod, — viņš beidzot pačukstēja. — Par to, ka tik ilgi… neredzēju acīmredzamo. Ka liku tev čukstēt pašai savā dzīvoklī. Ka… neticēju.
— Ne tu to visu sāki, — maigā mīļi atbildēja Elīna. — Tu vienkārši biji pieradis dzīvot tā, kā dzīvoja tava mamma. Bet tagad mums ir iespēja citādāk.
Viņš pamāja. Tad negaidīti pasmaidīja — noguruši, bet patiesi:
— Paklau, bet tā broša… Žēl, protams, ka tās nav.
— Nu, — Elīna iesmējās, — mums toties ir maisiņš ar pogām. Ja nu pēc simts gadiem kāds atrod un nospriež, ka tie ir seni artefakti.
— Un rīkos izrādes, lai tos atņemtu, — viņš piebalsoja.
Viņi smējās ilgi. Smiekli izskaloja no viņiem visas gada laikā sakrātās bailes, saspringumu. Bet pēc mēneša, kad dzīve sāka vairāk vai mazāk ieiet jaunās sliedēs, Elīna pieķēra sevi pie tā, ka pirmo reizi ilgā laikā vienkārši guļ uz dīvāna un lasa grāmatu. Dzīvoklī bija kluss. Neviens demonstratīvi nesauca no otras istabas. Klusums vairs nebija luksuss — tas bija kļuvis par normu. Telefons iezvanījās. Ekrānā parādījās: “Māra mamma”.
Elīna uz pāris sekundēm aizdomājās, bet tomēr pacēla klausuli.
— Hallo?
— Elīn, tā esmu es… — Ausmas balss skanēja vairs ne ar iepriekšējo spiedienu. — Es te… gribēju pateikt… Es izmērīju — atkal simts divdesmit uz astoņdesmit. Savādi, vai ne?
— Tas ir labi, — mierīgi atbildēja Elīna. — Tātad palīdz.
Otrā pusē iestājās pauze. Tad vīramāte negaidīti uzelpoja:
— Paklau… Es… Es laikam arī… pāršāvu pār strīpu. Ar tām… Es… negaidīju, ka tu… tā visu nokārtosi. Viltīga tu esi… Elīniņ.
Viņas balsī pavīdēja kaut kas jauns — ne cieņa, nē, bet tomēr atzīšana.
